Vertrauen

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Warum wir Fremden unser Leben anvertrauen – und den Falschen misstrauen sollten

Es gibt Situationen, da müssen wir blind vertrauen.

Dem Piloten in unserem Ferienflieger, dessen Namen wir nicht kennen und dessen Gesicht wir nie sehen. Wir hören nur eine Stimme aus dem Lautsprecher, die uns einen guten Flug wünscht, und übergeben ihm für die nächsten drei Stunden unser Leben. Dem Lokführer in unserem Pendelzug, an dem wir jeden Morgen vorbeigehen, ohne einen Gedanken an ihn zu verschwenden. Dem Arzt in der Operation, wenn wir narkotisiert auf dem Tisch liegen. Wehrloser kann ein Mensch nicht sein. Wir schlafen, ein Fremder schneidet uns auf, und wir haben vorher unterschrieben, dass das in Ordnung geht.

Wir machen das oft, ohne zu hinterfragen. Millionen Menschen, jeden Tag.

Aber nicht alle können das. Ich kenne Menschen in meinem Umfeld, die würden genau darum nie in eine Bahn oder ein Flugzeug steigen. Weil sie die Kontrolle abgeben müssten. Meine Frau zum Beispiel hat grosse Angst vor Operationen. Nicht vor dem Schnitt, nicht vor den Schmerzen. Vor dem Moment, in dem die Narkose wirkt und sie die Situation nicht mehr kontrollieren kann. Ohne Psychologiehintergrund oder Coaching-Ausbildung würde ich sagen: Das ist einfach nur natürlich. Kontrolle abzugeben widerspricht allem, was uns die Evolution eingebaut hat.

Ja, das mit dem Vertrauen ist so eine Sache.

Ich benutze für mich immer folgende Analogie. Ich sitze mit jemandem in einem kleinen Privatflugzeug. Wir fliegen über einen See, unter uns glitzert das Wasser, es ist einer dieser Tage, an denen die Welt friedlich aussieht. Plötzlich stottert der Motor. Einmal, zweimal. Dann geht er aus.

Stille. Nur noch der Wind an den Tragflächen.

Für mich gibt es dann zwei Varianten, wie dieser Moment ablaufen kann.

Erste Variante: Ich breche in totale Panik aus. Wir stürzen ab, ich werde sterben, und der Pilot sitzt schweissgebadet neben mir, lässt das Steuer los und betet zu Gott. Zwei Menschen, die sich gegenseitig in die Angst reissen.

Zweite Variante: Ich verschränke meine Arme und bleibe ganz ruhig. Keine Panik, keine Angst, nichts. Mein Freund, der Pilot neben mir, wird das richten. Er wird uns aus diesem Schlamassel rausholen, das Flugzeug auffangen und sicher landen. Ich weiss, dass er es kann.

Der Unterschied zwischen den beiden Varianten liegt nicht im Flugzeug. Nicht im Motor, nicht im See unter uns. Der Unterschied liegt in der Person, die neben mir sitzt.

Ich habe in meinem Leben zwei solche Freunde. Menschen, denen ich in jeder Situation mein Leben anvertrauen würde. Verschränkte Arme, ruhiger Puls, volles Vertrauen. Und wenn ich mich frage, woher dieses Vertrauen kommt, dann ist die Antwort nicht ein einzelnes Ereignis. Es ist ihre Art. Ihre Autorität, die nicht laut sein muss. Ihre Authentizität. Sie verstellen sich nicht, sie schauspielern nicht, sie sind in der Krise dieselben wie beim Feierabendbier. Solche Menschen erkennt man nicht am ersten Tag. Aber wenn man sie erkannt hat, vergisst man es nie mehr.

Kann man einem Polizisten vertrauen?

Ich fahre mit meinem Auto auf eine Kreuzung zu. Die Ampeln sind ausgefallen, mitten im Feierabendverkehr steht ein Polizist und regelt den Verkehr. Er zeigt Stopp, und ich stoppe. Er winkt mich an, und ich fahre. Ich fahre in eine Kreuzung ein, in die von links und rechts andere Autos hineinwollen, und ich vertraue diesem Mann, dass niemand angebraust kommt. Ich kenne ihn nicht. Ich sehe eine Uniform, eine Leuchtweste, eine Handbewegung. Das reicht mir.

Aber vertraue ich dem gleichen Polizisten in einer stressigen Situation? Wenn die menschlichen Instinkte mitspielen, auch bei ihm? Wenn die Angst da ist, das Adrenalin, die Überforderung?

Kann ich dann noch bedingungslos und blind vertrauen?

Nein. Ich nicht.

Und ich sage euch auch, warum ich das so klar sagen kann. Weil ich selbst dieser Polizist war.

Ich muss da ganz ehrlich und offen sein. Fehlende Erfahrung, nicht fehlendes Wissen, hat mich schon dazu verleitet, falsche Entscheidungen zu treffen. Und eine davon hätte Menschen das Leben kosten können.

Ich war ein junger Polizist, Streifenwagenpraktikum, die Uniform noch fast neu. Wir wurden zu einem Brand gerufen. Einsatzfahrt, Blaulicht, mein Puls schon auf dem Weg dorthin höher, als er sein sollte. Wir fuhren vor, und ich sah Rauch aus dem Hauseingang quellen. Im Keller der Liegenschaft war ein Brand ausgebrochen, die Hitze hatte die Stromleitungen zum Schmelzen gebracht.

Und dann hörte ich es. Einen Ton wie ein schreiendes Kind.

Ich war raus aus dem Streifenwagen, bevor ich einen Gedanken fassen konnte. Rein ins Haus, die Treppe runter, in den Keller, das vermeintliche Opfer retten. Kein Plan, keine Ausrüstung, kein Atemschutz. Nur dieser Ton im Ohr und der Impuls: Da unten ist ein Kind.

Im Keller stand ich dann im dichten Rauch. Ich schaute mich um, sah nichts, machte einen Atemzug.

Ein einziger Atemzug. Und ich wäre fast zu Boden gegangen.

In diesem Moment habe ich verstanden, was Rauch wirklich ist. Kein Nebel, durch den man hindurchgeht. Ein Gift, das dich mit einem Zug von den Beinen holt. Ich legte mich auf den Boden, wo noch etwas Luft war, und kroch auf allen Vieren die Treppe hoch, dem Tageslicht entgegen. Glück gehabt. Nichts als Glück.

Und dann, vermutlich im Schock, ich weiss es bis heute nicht, machte ich mich an die Sonnerie des Hauseingangs und läutete an allen Wohnungen. Ich schrie nach oben, die Leute sollten ihre Fenster öffnen.

Das Falscheste, was man in dieser Situation tun kann.

Offene Fenster ziehen den Rauch durchs Treppenhaus nach oben, direkt zu den Menschen. Aber ich bin kein Feuerwehrmann. Ich wusste das nicht. Ich stand da in meiner Uniform, und die Menschen taten, was der Mann in der Uniform ihnen zurief. Fenster auf. Alle.

Als die Feuerwehr nach gefühlten dreissig Minuten ankam, es waren in Wirklichkeit zehn , wunderten sich die Feuerwehrleute, warum in sämtlichen Wohnungen die Fenster offen standen. Sie wiesen die Bewohner an, alles sofort zu schliessen, in den Wohnungen zu bleiben und zu warten, bis der Brand gelöscht und der Rauch abgesaugt war.

Der Ton übrigens, das schreiende Kind. Es war kein Kind. Es war irgendetwas Technisches, das in der Hitze diesen Laut von sich gab.

Was ich damit sagen will: Die Menschen im Haus haben mir vertraut. Der Uniform, der Autorität, der lauten Stimme im Treppenhaus. Und ich habe falsch entschieden. Ihr Vertrauen war echt. Meine Kompetenz war es in diesem Moment nicht.

Vertrauen ist gut, Kontrolle ist besser

So heisst es doch. Aber der Satz greift zu kurz, und das ist der Punkt, auf den ich hinauswill.

Die Bewohner in diesem Haus hatten keine Möglichkeit zur Kontrolle. Sie konnten nicht überprüfen, ob der junge Polizist im Treppenhaus weiss, was er tut. Sie sahen eine Uniform und gehorchten. Genau wie ich an der Kreuzung dem Verkehrspolizisten gehorche. Genau wie wir alle dem Piloten vertrauen, dessen Gesicht wir nie sehen.

Das ist der Unterschied, um den es mir geht. Es gibt zwei Arten von Vertrauen, und wir verwechseln sie ständig.

Das eine ist Rollenvertrauen. Wir vertrauen der Uniform, dem weissen Kittel, dem Titel auf der Visitenkarte. Das funktioniert erstaunlich gut, weil hinter diesen Rollen Systeme stehen: Ausbildungen, Prüfungen, Kontrollen, Erfahrung. Der Pilot hat tausende Flugstunden, der Chirurg hat hundertfach operiert, der Lokführer hat ein Sicherheitssystem im Rücken, das ihn stoppt, wenn er ein Signal überfährt. Rollenvertrauen ist im Grunde Vertrauen in ein System, nicht in einen Menschen. Und meistens hält das System, was die Rolle verspricht.

Meistens. Nicht immer. Im Treppenhaus damals stand die richtige Uniform mit der falschen Entscheidung.

Das andere ist echtes Vertrauen. Das Vertrauen, das ich meinen zwei Freunden entgegenbringe. Es hat keine Uniform und braucht keine. Es ist gewachsen, über Jahre, aus hundert kleinen Momenten, in denen diese Menschen sich als das erwiesen haben, was sie vorgeben zu sein. Es ist das Vertrauen mit verschränkten Armen im abstürzenden Flugzeug.

Und dann gibt es noch eine dritte Erfahrung, die bitterste von allen. Wenn echtes Vertrauen missbraucht wird.

Ich habe in meinem Berufsleben einem Menschen vertraut, der mir sehr nahe stand und später mein Vorgesetzter wurde. Ich habe diese Geschichte an anderer Stelle erzählt und wiederhole sie hier nicht. Nur so viel: Es war kein Rollenvertrauen, das da zerbrochen ist. Es war das echte. Und wenn das echte Vertrauen zerbricht, dann zerbricht nicht nur die Beziehung zu diesem einen Menschen. Es beschädigt die Fähigkeit, überhaupt noch zu vertrauen. Du beginnst, hinter jeder verschränkten Hand eine Absicht zu vermuten. Das ist der eigentliche Schaden, und er dauert länger als jede andere Wunde.

Vielleicht ist es am Ende so: Kontrolle ist eine Illusion, mit der wir uns beruhigen. Wir können den Piloten nicht kontrollieren, den Chirurgen nicht, den Lokführer nicht. Wir können nur wählen, wem wir vertrauen, und ehrlich unterscheiden, welche Art von Vertrauen wir gerade vergeben. Der Uniform an der Kreuzung gebe ich Rollenvertrauen, jederzeit. Sie hat ein System hinter sich, und das System funktioniert erstaunlich oft. Aber mein Leben, meine Geheimnisse, meine verletzlichste Seite – die bekommen nur Menschen, die sich das Vertrauen verdient haben. Nicht durch Titel. Durch Autorität, die nicht laut sein muss. Durch Authentizität, die in der Krise dieselbe ist wie am Küchentisch.

Der junge Polizist im verrauchten Treppenhaus hat mich das gelehrt, und ich war es selber.

Und jetzt frage ich euch: Wem vertraut ihr blind? Gibt es diesen einen Menschen, bei dem ihr im stotternden Flugzeug die Arme verschränken würdet? Und woher wisst ihr, dass er es ist?